Pleurer de joie

Le chagrin et la joie emplissent la cathédrale jusqu‘en haut de ses voutes.

Fin du Chemin de Saint jacques de Compostelle. L'ultime geste pour les croyants… et les autres, consiste à toucher avec  la main la colonne sacrée du magnifique portique de la cathédrale, comme un nageur qui vient toucher le rebord de la piscine. Les anciens pèlerins, par ce geste séculaire sans cesse répété, ont laissé l'empreinte profonde de leurs doigts dans le marbre où les nouveaux viennent y poser les leurs.

Nous arrivons le jour du jubilé qui a lieu tout les 7 ans pour la St Jacques.
Foule immense dans toute la ville et bien sûr à la cathédrale où la file d'attente pour atteindre le fameux pilier déborde sur la place.

sacrée colonne
le flux riant des pèlerins
s’enroule

De nombreux jeunes Espagnols, partis en groupe de Roncevaux, terminent leur  pèlerinage ce jour là. Leur attente dans la file fait encore partie de leur voyage initiatique. L’émotion qui se dégage de cette vision m’impressionne plus que je ne peux dire : ces jeunes, qui  touchent au but auquel ils ont pensé pendant un mois d'efforts, rient et plaisantent mais, tout à la fois, garçons et filles, pleurent sans  retenue.

flash dans les yeux
rires et larmes sans peine
sans savoir pourquoi

Bien sûr, pleurer de joie ça existe mais cela n'arrive pas souvent dans une vie! J'ai rarement vu une joie aussi pleine mêlée sûrement d'autres sentiments qu'ils sont les seuls à connaître. C'est dans ces rares et brèves visions que l'on envie ceux qui ont la foi.
Aux autres il reste les rêves et la réalité.

sueurs et larmes
là haut dans le tympan
un ange sourit

*

(25/07/1999)

Il n’y a que les chemins pour calmer la vie... ou l'agiter.

 jour après jour
de l’orée à la tombée
toujours marchant
 

je suis le bruit de mes pas…

au loin les clochers !
Oh ! Santiago ! Santiago !
Santiago…

dernière vue
du chemin : ma joie
dans ses yeux

Arrivée à Compostelle sur la place de la cathédrale, lieu ultime et immuable.

fin du chemin

les deux jeunes pèlerines 

enfin maquillés

Ah ! l’arrivée
en cadeau une boule
dans la gorge

 Un couple s'éloigne : la femme vient d'arriver et, en découvrant son compagnon venu l'attendre, a poussé un hurlement de victoire magnifique et prolongé.

des pèlerins rient
d'autres prient d’autres pleurent...
les mêmes

 L'homme devant nous est un récidiviste (comme moi !), il est calme et serein ; la femme avec les bretelles jaunes, qui porte son petit bébé sur son ventre et pousse une poussette, vient à pied d'Allemagne avec son mari ; le couple avec la femme en rouge s’agenouille et, longuement, embrasse le sol (ils viennent de Hollande) ; quatre amis à gauche en vélo se congratulent bruyamment et se photographient dans toutes les configurations possibles ; de jeunes espagnoles bruyamment repoussent la fin de quelques instants et comprennent que c’est pour la vie, comme un premier amour…

marche éclatante…
avant moi sur l'escalier
des millions de pas

place bondée :
la vision des mesetas nues
à la place

bien en place
les touristes photographient
l’émotion

sans paroles...
juste les yeux
et les lèvres

un cycliste chauve se cache
pour pleurer
      

 Beaucoup s'assoient ou s'allongent longuement sur les pavés au centre de la place comme des vainqueurs qui n'arrivent plus à quitter le terrain de leurs exploits.

foule à l'arrivée
les vrais pèlerins ont la marque
des chaussettes

en solo
il ’ communie qu’avec
son portable

la pèlerine seule
serre son bâton

L'euphorie dure quelques heures puis viens la cassure du retour (les retours sont parfois plus aventureux que les départs !).
Certains, très peu, refont le chemin au retour comme les anciens pèlerins : lorsqu'on les croise - halés - couverts de poussière, ils ont la noblesse et le sourire de ceux qui savent.

fin du chemin

un couple s'embrasse
comme au début

infinisterre
le chemin mystérieux
vers l’intérieur

les yeux ouverts
rêvant de Santiago
à Saint-Jacques

 Parlé avec deux hommes partis d'Alès avec cinq chevaux et tout leur bivouac : six mois de voyage, 3 aller et 3 retour par la côte ! Ils disent que c'est le voyage de leur vie… Pour tous les autres aussi sûrement.

pas de pluie ce jour
juste à la fin un peu de bruine 
dans les yeux

nuit de juin
arrivé depuis deux jours…
le bruit de mes pas

(Déjà publié dans la revue 575 haïbun.)

Haïbun    
retour d’estive
les dames admirent les moutons
les bergers les dames

Rien de plus émouvant que les transhumances, celles des bêtes… et celles aussi qui leurs ressemblent : les pèlerinages. Elles réveillent en nous l’instinct nomade : le départ en récompense. Je me souviens d’une transhumance ou plutôt d’un pèlerinage ou plus simplement d’une aventure humaine singulière et  bouleversante.

C'est en décembre 78 (1978!) à Paris : à cette époque existe un projet d'extension du camp militaire du Larzac; une longue lutte oppose le pouvoir (Giscard d'Estaing) à toute la mouvance libertaire issue de mai 68 et bien au-delà de toute la gauche, sans oublier... les paysans, principaux concernés.

 L'issue est incertaine (l'immense camp militaire de Canjuers, en Haute-Provence, a été imposé peu de temps auparavant dans l'indifférence générale (sauf Giono presque seul)).
   Le candidat Mitterrand a inclus l'abandon de ce projet dans ses engagements symboliques avec quelques autres dont l'abolition de la peine de mort entre autres (au fait, quelles sont les promesses à forte portée symbolique des candidats actuels?!). 

    Bref, au plus fort de l'affrontement, des bergers du Larzac organisent une marche sur Paris; étant à Paris nous suivons de très prés ces événements concernant notre région et la progression de cette marche. 
    A leur arrivée sur Paris, nous sommes parmi la foule qui les attend sur un boulevard (?) au sud de Paris ; près de nous, Glusckmann (très jeune lui aussi!); beaucoup de CRS également. 

Tout à coup, sur cet immense boulevard complètement dégagé et légèrement bombé vers le fond, apparaissent, comme filmées au téléobjectif et émergeant de la chaussée, les têtes des bergers avec bérets et barbes, le soleil derrière eux... Ensuite, rapidement, le film du souvenir continue avec les corps vêtus de veste en peau de mouton,  puis les têtes des bêtes avec les premières cornes, les plus grandes, celles des béliers et le reste du troupeau... voilà... après tout va trop vite, la foule, les CRS et surtout j'ai oublié...  je ne me souviens que de cette apparition lumineuse dans le lointain... me reste encore la chair de poule et quelques impressions...

boulevard des maréchaux :
émergeant du macadam
des cornes fleuries

ciel gris d’hiver
sur le noir du boulevard
le blanc des moutons

criant pourtant
« des moutons pas des canons »
la fille canon

les border collie
aux moutons, aux paysans
les CRS

flou dans le lointain
déjà avant les lacrimos
les yeux coulent

30 ans après
« c’est pas si souvent qu’on a gagné »
qu’y m’dit

loin du Larzac
le parfum de paix des
crottes de moutons
 

 Voler...  
HaÏbun 

      Fin de la première journée de printemps : il fait merveilleux. Revenant de la mer je longe seul, lentement, en voiture, l’étang du Ponant de Palavas-les- Flots… à la radio : « Hotel California »…

Soudain surgissent deux flamants (roses !), très proches, volant près de l’eau, dans le même sens et la même vitesse que moi : ils m’accompagnent un instant le long de la route… derrière eux, le soleil couchant… dehors : l’air marin… dedans : l’air malin avec ma chair de poule et  mes yeux mouillés… une sorte de satori (de grâce !?), simple, inattendu, presque trop violent pour si peu de choses…

Le temps, hélas, ne s’arrête pas…

Retour dans les embouteillages de Montpellier… Tout le temps pour repenser à ces sensations : comment reproduire l’image que la nature imprime en nous dans ces instants extraordinaires, comment traduire tout cela en trois petites lignes alors que j’y parviens si mal en beaucoup plus… Comment combattre la frustration de sentir se dérober la poésie de l’émotion éprouvée à cet instant…  Des tercets dérisoires se forment, tantôt simples, tantôt compliqués, toujours impuissants à recréer ces sensations…

ébloui

sur l’étang au soleil

un vol de flamants

l’autoradio

nostalgie à fond…

soleils flamants

enflammant l’étang

le soleil et les flamants

monde flottant

un vol de flamants

relie ciel et eau

couleur d’un soir

chercher à la revoir

dans le rétroviseur

au couchant

les soleils sur l’étang

volent les flamants

Au soleil couchant

Aux flamants et à l’étang roses…

Merci

un instant

on oublie le noir...

vol de flamants

embouteillage

transvaser lentement

le moment donné

flamants sur l’étang

le rose et noir d’une odeur

féminine

Je pense à ce travers très répandu de vouloir tout photographier pour capturer, (au détriment bien souvent de l’appréciation « sur le vif »!), comme si l’authentification par la photo était plus forte que sa propre impression  (le souvenir étant souvent plus beau que la réalité !). Et puis, pourquoi vouloir à tout prix recréer, retrouver ses impressions ? Un peu pour les autres, pour partager, revivre avec… (Je repense au premier haïku qui m’a touché et fait aimer cette poésie :

Oh ! Une luciole

je voulais crier : « Regarde ! »

mais j’étais seul

Taïgi)

Beaucoup pour soi : un besoin d’auto analyse (un peu comme Breton avec ses tournesols dans L’Amour fou), d'une nouvelle illumination, un désir de trouver les causes profondes et inexplicables de l’émotion, de percevoir l’influence du déjà vécu avec l’instant présent et la coïncidence parfaite d’éléments indépendants se rejoignant, de dépasser la distinction illusoire entre le subjectif et l’objectif…

 Ouf !! C’est sûrement plus simple !

"O vous, qui êtes en face du vin et qui hésitez à boire,
Pour prendre le plaisir, dites-moi, je vous prie, qui attendez-vous?"
Li Po

 Quel regard peut porter un amoureux du vin sur la vigne? Presque celui qu'un père porte sur la mère de ses enfants! L'image est folle?! D'autant plus que l'amoureux fou serait alors considéré comme alcoolique! Au fait, qu'est-ce qu'un alcoolique? Celui qui ne peut plus se passer de vin? Mais alors, celui (ou celle) qui ne peut plus se passer des femmes (ou des hommes, ou des deux!) est-il un obsédé sexuel!

J'ai comme circonstance atténuante d'avoir été élevé au jus de la vigne : mon père faisait dans sa campagne à l'extérieur de Montpellier (à présent à l'intérieur, mais il n'y a plus de campagne!) un petit vin (vraiment petit : 9°, raisins foulés aux pieds!) qu'enfant je buvais à table, coupé avec de l'eau, comme la plupart des autres enfants.

Je n'ai bu mes premières bonnes bouteilles qu'après 20 ans! Le Languedoc n'était pas la Bourgogne, mais ça a bien changé depuis!

Bien qu'adorant la musique, je ne connais pas de son plus agréable, plus prometteur et plus joyeux que le son d'une bouteille qu'on débouche!

vin en cubi...
attendu en vain
le pop’ du bouchon

 Si je n'ai rien contre l'onanisme, en revanche, je n'imagine pas de boire un vin en solitaire!

 Bref c'est peu dire que le spectacle de la vigne et ses promesses m'émeuvent, de celles en terrasses que les hommes ont accrochées sur les pentes des coteaux aux vastes étendues qui s'alignent encore dans la plaine (avant l'arrachage!).

Arrachement…
des vieux ceps de grenache
au blé tout bête

 Du printemps à l'automne ses couleurs symbolisent la vie et explosent au final dans le rouge; mais, c'est en hiver que je la préfère lorsque sans vie, débarrassée de ses charmes, elle dresse ses sculptures, bonzaïs occidentaux, et que je sais qu'elle va renaître.

Mémoire de ma vigne
Si je perds mes racines 
Je suis un désert 

Coupé dans de l’eau 
si trouble si lointain 
le vin de mon père